Le général est un poète Il a troqué sa baïonnette Pour une tige de roseau Qui naviguait au fil des mots Le roseau, plume d’autrefois, Tout doucement entre ses doigts Sur un parchemin de nuages Des mots, se révèle le mage. Le calame, à l’encre de nuit...

Il est un endroit dans Paris Où la montre s’est arrêtée Loin de la fureur des cités La vigne fait un ciel de lit Le long de la ligne de fer Le train a posé ses valises Pour un jardin de gourmandises Où se promènent des cols verts. La gare ouverte à tous...