Pourquoi moi dit le bouquiniste Regardant ses boîtes si tristes Mes livres fleurissent les quais Sous le doux ciel du mois de mai On me surnomme l’ouvre-boîte Savent-ils tous ces bureaucrates Que mes boîtes dans leur écrin Protègent les alexandrins Des...

Il est un endroit dans Paris Où la montre s’est arrêtée Loin de la fureur des cités La vigne fait un ciel de lit Le long de la ligne de fer Le train a posé ses valises Pour un jardin de gourmandises Où se promènent des cols verts. La gare ouverte à tous...

La tour Eiffel pointe sa mine Sémaphore sur la cité. De sa plume acérée Hache menu les chevrotines. Stylo vengeur, Place Dauphine Le rimailleur avec beauté Met en pièces l’absurdité D’une rédac qu’on assassine. Fraternité et tolérance Dans un monde en...